ANGINA PECTORIS DA ALMA
Só que dessa não se morre. Mas tudo, menos a angustia, não? Quando o mal vem, o peito se torna estreito, e aquele reconhecível cheiro de poeira molhada naquela coisa que antes se chamava alma e agora não é chamada nada. E a falta de esperança na esperança. E conformar-se sem se resignar. Não se confessar a si próprio porque nem se tem mais o quê. Ou se tem e não se pode porque as palavras não viriam. Não ser o que realmente se é, e não se sabe o que realmente se é, só se sabe que não se está sendo. E então vem o desamparo de se estar vivo. Estou falando da angústia mesmo, do mal. Porque alguma angustia faz parte: o que é vivo, por ser vivo, se contrai.
Clarice lispector
Só que dessa não se morre. Mas tudo, menos a angustia, não? Quando o mal vem, o peito se torna estreito, e aquele reconhecível cheiro de poeira molhada naquela coisa que antes se chamava alma e agora não é chamada nada. E a falta de esperança na esperança. E conformar-se sem se resignar. Não se confessar a si próprio porque nem se tem mais o quê. Ou se tem e não se pode porque as palavras não viriam. Não ser o que realmente se é, e não se sabe o que realmente se é, só se sabe que não se está sendo. E então vem o desamparo de se estar vivo. Estou falando da angústia mesmo, do mal. Porque alguma angustia faz parte: o que é vivo, por ser vivo, se contrai.
Clarice lispector
Olá, Elinha!
ResponderExcluirVi vc no meu blog, obrigada. Parece que temos interesses afins. Estou me aliando à sua corrente. Também "sou de trato muito simples", pode crer.
bjs
Sonia